Textos de páginas incorregibles.
Cada una;
pequeño recinto circular e intrasmitible.

Mis ojos graves seden
su misterio del ser graves
colmando un tenue
e insistente temblor;
aturdiendo esta falta de ser,
que me bautiza sin nombre
y me sabe metódica en mis formas
de hacerme daño...

La pérdida aún flota
como pequeñas partículas
de dolor denso
surcando vientos helados
en su vana búsqueda
de un rechazo menos tajante.


Una letra real me bastaría...

La plenitud puede existir
en
un efímero
retazo de existencia;
entre una mayúscula
y un punto.


El movimiento de mis estados
me toma por sorpresa;
una letra real es demasiado...

Creo verme morir diciendo que el equilibrio nunca llegó.