Me río de lo que conozco;
y de lo que desconozco,
también me río.
Ha de ser porque crecí triste
y la copa llena
de incomprensiones
inflamadas
ya desborda adentro.

Despertares

Cesante maquinaria resuelta
de amaneceres glaciares;
pintemos juntos
de apática indiferencia
a la desdicha.

La voz distante llama,
aunque nadie pueda oír;
aunque nadie pueda haber...



Transparente y profunda ahoga,
separando tenuemente
(sin quebrar en sustancia)
genuinos placeres;
susurros que ante todo,
resisten la impetuosa
necesidad de ser acallados
en el amplio y perpetuo silencio
de las esferas celestes.



La voz como eco del alma
conoce de pesares
más reales que ilusorios.



Tantas veces calla;
que el grito quebrado
succiona la carencia,
convirtiéndola en falta...



La voz se cansa
de ser inútil,
mera portadora de no-calma;
incluso, quizás
de exceso de alma.



Muy en el fondo,
de tan opaca
ha de temer
el extraño retorno
del alba.

Cuestión

Si me llevara todo aquello
que despista y adorna del mundo,
desmantelando
mi celo atrofiado,
mi telón a medio abrir...

Si cerrara por siempre mis ojos;
mis libros...

Si mis manos dejaran de escribir...

Lejos, más lejos aún del amor y la condena
que consumen por igual la tormenta...


¿Te vería de nuevo mi querida voz danzante?

Lecho tétrico, monotemático
y cubierto de espinas sin rosa en flor.

Desierto oscuro y triste,
desesperación que no proyecto con resignación.

¿Y a vos donde te olvidaste?

La soledad como un estado absoluto del alma,
que al compartirse con otro ser solitario
crea ilusiones, ideales,
encuentra sentidos;
genera sentires alterados,
preciosos...

En la agonía de las luces afiladas
dejame recordarte así...

Tan pronta al llanto
y al luto
que ayer llevaste
por mi...

Quizás solo ahora
que muero,
extraño las promesas
que nunca te hice;
y lamento las que
no cumplí...

Saturación - Disolución

Burbuja y no comprensión
de una atmósfera viciada
y clandestina.

Nuevamente el susurro más crudo
consume sin acabar
mi desgastada imagen sin sueños.

La nostalgia reverbera
cual fosa oscura e incoherente.

Escuché:
"No te perdono"...
Como un eco roto
de mi propia voz...

La muerte de mi sed me prohibió
decirte que esta boca es más
tuya que mía.

Lujuria vespertina;
máscara sensual que
conquista los sueños.

Desgarradora certeza;
pues nada importa en verdad
hasta que el sol se ponga
y vuelva a ser manos que escriben
sus búsquedas, sus desgarros
y néctares demoniacos...

Conozco el rostro tras la máscara,
al otro lado del espejo;
ese mismo que mira aflijido
los desgastes del camino
cuando desnuda su sonrisa para mi.

Lo observo
desgarradoramente inalterable,
y soy noche y silencio...

Este es mi arte defectuoso,
siempre este y no otro,
mi verdadero obsequio.

A la sangre

que se escurre

de sus cuencas,

vacilando en recorridos

próximos a rozar

un horizonte distante...



- La sustancia que corta

el paso del viento,

la describí antes. -



Los velos tenues recubren

la entrada al templo

de fuego,

sus velas se apilan en

los altares de inmensos

pocillos primitivos.



El niño que fuí,

se escurre esta tarde;

pintando el cielo

de carmecí,

poco antes de que

oscuresca se despide de mi.

Tempestad

Es necesario dar luz nueva a antiguos pensamientos,
deponer las emociones al nuevo soberano.

- Quizás... -
- Ni una parte de mi te pide existir de nuevo... -

Mi expresión cobra la atemporal forma de una careta salvaje y meditabunda,
propia de los animales salvajes y solitarios que merodean mis pesadillas.

El tiempo corre sin ser previsto,
y con él sobreviene la pérdida del ímpetu;
el extenso frío que colma mi vida, mi escritura...

El reflejo de la gentil caricia que ruge desde adentro,
reclama un templo en el cual habitar.

El mundo se reduce cada vez más a las paredes opresivas;
a esas ganas de creer en la fortaleza y la amistad.

- Desconociendo el principio y añorando el final... -

Me pierdo en las riveras borrosas...
En mi incapacidad de detener el solsticio de primavera
que drena de sus floridas fauces tibios aromas a podredumbre,
y de sus ojos un sol desértico que cubre los páramos de la existencia...

Se renueva la nausea.

- Pedí tener un sueño y lo tuve;
en vano es llorar las consecuencias... -

Por estas horas muertos los ríos;
las mareas caóticas que llevan a vos...

Aún sigo suspirando el deseo que me arrastra
como un viento feroz bajo el umbral de tu puerta.

Si pudiera decir que ahora te conozco de memoria,
así fuera un recuerdo rígido en un tiempo
perpetuo e inmutable,
un bocado de mi vida irresistible,
y a la vez intragable...


Es necesario actuar,
¿No es así?
...

Ha de terminarse

antes o después,

pero nunca a tiempo,

¿no?

Colmillos y garras aullan al sueño distante,
ahogando su voz;
mi clandestina amante...

Nuevas desgracias auguran
mis venas secas;
cansadas...

Renuevo el viaje.

Cálida humedad apretada la de mis no-palabras...

Una pelusa flota con el viento
sobre mi cabeza;
la miro extrañada
describir piruetas circulares,
creando figuras
según el flujo de las corrientes,
interpretando el sigiloso
vibrar del cosmos de un
tibio clima de siesta...

Sujeto espectral.

Mareas de desesperanza...
Mis ciudades son iconos grises;
caretas asqueantes:
"Templos de abundancia
y desiertos de fe."


Campo-soledad.
Agonía amarilla de un otoño
que lastima la vista.
Dulce sueño de invierno gélido.
- Al final del viaje me enfrento
al espejo de colores dispersos que soy... -
- Siempre paisajes adentro. -

Andrógina imagen adosada al espíritu.

Nace la tibieza extinta

de un trono incandescente,

engañoso titán colosal,

oscuro tirano de pesadilla.

Miedo, esperanza...

O acaso las dos cosas,

y tantas otras...

Mutación,

velocidad,

cambio...

Ser absuelto, inadaptado.

Existencia bélica...

Solo un ser,
como muchos.

Un estado anónimo
de impotente agonía
a la espera de un latido,
cuyo eco sangrante se hace
escuchar toda la vida...

- Nunca nada, nunca... -
- Quiero nada, quiero... -

La escritura como templo de decadencia,

la decadencia como forma de subsistencia...

Adviene el anochecer...
La sombra de mi sombra
se funde al olvido.
La luz de mi luz
se extinge entre gritos...

Redención se perdió en el viento
de una tarde gris,
entre lágrimas y sangre de los santos.
Ahela fervientemente atenuar el dolor
de los estigmas constantes,
y las tentaciones perversas
que trae consigo la tortuosa fe...

Decantación de perdedores, fracasados y excluidos milenarios.
- Sean bienvenidos a mi templo-refugio de papel. -

En las cimas escabrosas del no aire
respirame hasta acabarme.

Basta de instantes que se apilan en la retina
para perderse en la fosa oscura y la no-memoria.

La casa de sombras

No quería que los chicos tiraran el alma,
peculiar símbolo de la infancia que prevalece al paso del tiempo;
sin embargo llenaron la casa de ensueños
y murieron pobres, infantes y puros...

Las bestias sumban bajo mi carne,
la razón oculta por mis ancestros.

- Tu magia, la adoro;
así,
cubierta de caricias azules
del fondo blanco de mis palmas...
así,
sensualmente adosada...
aún así;
del todo ausente... -

Al despertar el mundo
es la continuación de una pesadilla,
que duele de tan real...

- El mundo es un no. -

Sabiduría

Un rostro vedado por los sabios maestros.

Lo describen desde adentro;

sus palabras de miel me renacen...

Principio de Misantropía

I

Llora...



Una mujer llora en las calles.



Camina y llora, al imaginar a sus hijos

convertidos en alguien como yo.



Yo la ignoro.



Hago como que no la viera.



Reconosco en ella a los rasgos engañosos,

a las miradas que surcan espectantes,

buscando un solo e imperceptible punto que desate el torbellino.



- Todos quieren que les mate, yo no quiero...-



Camino como si nada pasara, pero pasa...

II

¿Por qué me miran los sin-alma?

Quiero correr, y no puedo... ¡Los siento tan cerca!

Han de creer que no me doy cuenta.

- Debo calmarme, el malestar no puede ser real... -

Siento incontables ojos deborándome desde los zapatos hasta el apellido.

El malestar crece, se hace insoportable...

III

Mi instinto me pide violentarme,

descargar la adrenalina, correr lejos...

La nausea me invade.

IV

Mi cuerpo es un universo bullicioso,

envuelto en un papel de caramelo agrietado y gris...

Del todo enfermo.

- Me va a hacer bien salir. - pensé.
Mas solo vi asco a mi alrededor,
como un espejo de mi alma.

Tragedia

¿Acaso seré invisible?



- No debí nacer.

La vida me pliega

como un gran papel... -



- No me conosco,

no existo. -

Cobardía

Mi tierra sabe a hocicos merodeantes,
a poesía, a miel y vainilla
a incomprensión a veces,
a pertenencia e inconstancia.

A un hogar que me espera;
a eso sabe mi tierra.

Donde quiera que este...