De los días y las noches

Del silencio

no queden más que retazos

de tu piel volátil

en mi memoria de junco…

Que la mañana

me traiga tu aroma

y la memoria de tus ojos

en mi pecho

se vea curada

de tus lágrimas saladas y tus risas y venenos…

Y la memoria sea inaludible,

y tenga tus manos,

con sus surcos,

tus labios

y tu aliento…

Veneno de musas.

La íntima luz,
cargada con los vestigios
nocturnos de una sonrisa
encuentra al fin reflejo
en mi cuerpo.

Veneno de musas he de llamarte,
mi dulce pena maldita
que invade el alma,
revelando en un susurro
una triste certeza
sepultada en el rincón promiscuo entre tu cuerpo y el mío.

Los oráculos ciegos.

Ví la luz,
y tu nombre se hizo con ella.

Ahora sé que vislumbré tus ojos de fuego fatuo,
proyectándome entre sombras,
y no fuí sino una extensión de esa noche atroz;
en la que mis manos ocultaron con vergüenza
una caricia contenida entre sus pliegues
y surcos minúsculos.
- Mi pena es solo mía - Te grité en un rugido,
cuando intentaste robarme una caricia.
Y huiste temblando ante mi celo.

Mi fracaso es infinito,
mi mente está atorada en tres monjas perversas
que resultan ser las austeras parcas.


Ahora sé,
esta es la última
de las demasiadas noches
en que jugamos al desengaño.
Y también sé
que aún si tu luz iluminase otros campos,
morirá entre gritos.

Autocompasión-Detonación.

Despedazas latidos de existencia,
con el solo roce triste
de tus pasos
sobre la hierba...
Y consumes seres y cosas
ensimismada en tu propia pena.

¿Qué magia te otorga tu preciencia?,
¿Acaso algún día dejarás de dirigir tu propia tragedia?

Instancias de lamentos,
llenos de tules e insignificancias.

Realidades desfiguradas al son acompazado
de tu coraza de fuego.

Mira mi rostro cuando lloro tu olvido en el valle de los recuerdos...
Y ahora mírame de nuevo; solo puedo olvidarte en tu estúpido juego.

Aproximación al conocimiento de la vida: De A a Z.

A: - Maestro, la paz interior me es ajena.  Existe tal cosa? -

Z - Sí, existe. Es ajena, pero puede ser propia. -

A - Si existe y me es ajena toda la existencia;

si envenena mis percepciones con falsos sentires
es como si no estuviera; y aún si está,

 sería como un elemento más que desencadena frustración

por su caracter inteligible. -

Z - La búsqueda da al encuentro. -

A - La fe se agota y el encuentro escapa a los sentidos. -

Z - Cuando la fe se agota la terquedad nos guía. -

A - O nos pierde, con el mismo patrón de justificación. -

Z - No existen certezas en una búsqueda a ciegas, solo coraje...

A - Recuerdo lo que dijo con frecuencia "Al nacer a la vida, Dios nos quema el ojo interno y al abrirse los externos solo nos confunden con fascinantes falsedades. "

Z - Eso me demostró esta larga vida.

A - Muchas personas entregan sus vidas a dichas falsedades, viven y mueren con coraje para protejerlas.-

Z - Ese es el motivo por el cual no entrego mis pensamientos a nadie, las personas no quiere escuchar que su vida es una mentira, y que su muerte será lo más real de su vida. -

A - Pero de ser así, ¿Para que existe la vida del hombre?

Z - Para templarce bajo el fuego de la duda y el temor,
para no apartar la vista chamuscada, que nos otroga el ojo interno, de la nada,
y llegado el momento
para ver todo negro y no tener miedo.

A - ¿La vida, para el hombre con coraje, es una antesala a la noble muerte?

Z - El hombre con coraje ve la vida, ve el engaño, aprecia el engaño que Dios crea para él, lo saborea sin dejarse engañar por él. Siempre conservando el respeto, la tristeza, el amor, la madurez y la tenacidad. -

A- Quiero meditar todo esto unos momentos y volver a su lado. Gracias maestro.

Templanza

Memorias de animal herido
que remonta el curso recurrente del tiempo.
Me veo ser bruma
que cubre paramos en que la Madre tierra
ruge por sus criaturas ausentes y fallecidas.
"A nadie le gusta cargar con sus hijos muertos clavados al pecho".
Quizás por eso quiero nacer de nuevo,
alimentarme de hierba seca
y no deber a nadie
ni el aire que respiro.
Porque poseo mis ojos de animal desorbitados,
y mis manos solo quieren valerse de su furia para robarle a la vida otro día.
En el matar y ser presa de la sed de otro,
que sin saña ni gula
quiera seguir vivo,
hay un amor infinito.

De mayúsculas los contornos traviesamente definidos,

de cursivas y arabescos las palabras que siempre concilian frases cortas,

de intuitivos silencios expresivos la lasciva mirada,

de punto final el puñal sobre el pecho.

1

Cuando la sangre
y los gritos del alma
nos mojan los dedos;
y la cicatriz sigue abierta
destilando recuerdos,
y no existe foso
que retenga a las furias
que nos roen por dentro.

Ya tu ausencia se sabe,
y mis ojos sondean
el miedo y los libros,
los libros y el miedo.

Cantos de destierro

Paños tibios sobre la frente agitada.

Un temblor de rosario le deja oír
a su infante perdido años atrás,
que sostiene y llora a Cristo
entre los capullos de sus palmas,
que la piadosa muerte acunó hasta dormir.

La moribunda recuerda en el ocaso de un invierno lejano:
Sus mejillas le vuelven cargadas del frío rumor del ayer.
Sus labios pierden palabras
que antes fueron suyas.
¡Realmente suyas!
hallando
los enlutados brazos
de la cortesana que a todos hubo besado.
Su voz voraz se hace oír:
- Te besaré la esencia,
obsequiándote el cielo.
Me amarás como un ciego, como un niño, como se ama al primer amor y más.
Y morirás porque mis labios repetirán ese beso a otros labios
y más nunca en los tuyos.
Y esos labios morirán por mí, a su vez. .-
Una lágrima derrama la muerte,
una lágrima de quién no cree su mentira...

Katou II. (Fragmento de un diario, 16/04/13)

Te ví olvidar y tu sonrisa fue conmoción bajo la lluvia gris.
La aridez me mece en tu ausencia.
He perdido la negra caricia,
la mirada profunda
y la voz que canturreaba ternuras.

No quiero que mueras tan lejos mío,
no quiero que esta lluvia te empape
y no pueda arrullar tu ronroneo antes de dormir.

Ojalá que alguien te encuentre herido como estás
y te salve de mi ausencia.
Porque te busco, ¡desesperadamente te busco
y puede que estés muriendo solo desde anoche!

Mi pecho se agita con solo pensar en tu suerte,
mi cabeza es un hervidero
que no va a dejarme seguir
hasta que te vea volver.

Desde que te encontré abandonado
cuantas veces
me rescataste de mis tristezas.

Sos un gran compañero,
evidentemente infiel pero mi mejor amigo.
Por favor, volvé...

(Quince días después Katou volvió herido, todo lo que pedí con desesperación la noche que me enteré que un perro lo había atacado se cumplió. Alguien lo cuidó por mi, volvió vivo, y con él volvió mi sonrisa, mi llanto, todo. Ahora mismo duerme en mi cama y supongo que nadie puede comprender lo inmensamente feliz que eso me hace.)

G.C

(..) "Algún tiempo atrás

pensé en escribirle

que nunca sortié

las trampas del amor." (...)

G.Cerati

Voz tenue, 

modulada,

desgarradoramente sutil.

Veneno sensualmente predilecto,

tormenta que barre desde adentro

el suelo de mi árido desierto interno.

¿Quién te obliga a ser soneto de la voz que me respira?

Estrella de mi firmamento,

a veces como un niño me encuentro

como tantos otros pidiendo:

no te pierdas entre sueños, 

se mi brújula del desconcierto.

Me encanta mirarte dormido
ser el milagro entre milagros.

Me salvo de la muerte,
de mi falta de entrañas con las cuales
abrazarme a la tierra
y danzar mi danza negra.
Me salvo de mi ausencia,
de los días que pasan colmados de lujurias sombrías,
de flores ausentes en tierras heladas,
tiritantes.
Me salvo de tu nombre tachando mi nombre,
de tu cuerpo aplastante
de Dios monstruo.

Amar con fuego eterno,
vuelve a las maderas cenizas,
y a las almas sombras...

Presente.

¿No han sentido que la persona que deseaban ser

se halla encadenada en el fondo mismo de lo que ustedes son,
obedeciendo a un círculo inmutable
que la obliga a mirar, no sin dolor,
todas las veces que nos defraudamos a nosotros mismos?

Me duele ojear el espejo y mirar esta mala parodea
que vive de mi sangre y despedaza en mí "lo bueno"
desterrándome a "lo real".

Acortamos tanto el mundo nosotros solos
sin siquiera cuestionarnos "¿Por qué?"
Viene todos los días a mi mente:

¿Por qué?

...

La gente sangra a diario,
y sufre del alma, de la mente y del cuerpo
y hay días enteros que no puedo moverme por eso
y rezo a mi Dios con auténtica desesperación
y temo que nadie sea capaz de oirme.

El dolor de la humanidad es solo equiparable a su estupidez y crueldad,
y temo a todo ese dolor inmenso ahogándome
desde el centro mismo de mi ser
donde "yo" observo mi existencia
y todo lo que me rodea.

Las letras, como expresión íntima,
me obligan a creer que es posible la comunión
entre mi cuerpo y lo que me habita
y entre mi ser y otros seres.

Necesito de vos, que existas y que decidas leer esto me trae de vuelta. A veces pienso que podría cambiar el mundo si pudiera correr mis ojos del vacío, si pudiera concentrar toda la energía que uso para permanecer cuerda en algo más elevado (si mi cordura ya estubiera garantizada). Como si eso fuera posible...   Algún día...  

Sid y Nancy.

¿Por qué no jugamos como dos niños
a no medir las consecuencias
del amor que nos tenemos?
¿Por qué no morimos hace años
juntos,
jovenes
y llenos de sueños?

Belleza.

En caótica disciplina una gata se adormece frente a un cristal multicolor.

Me desdibujo bajo tu luz
y ya no importan las diferencias
ni los colores que mis pupilas no llegan a captar.
Hoy podría morir,
anónimamente,
sin ser parte de nada ni de nadie,
sin exalar si quiera un gemido;
pero te juro,
en medio de esta nada que nos llena,
revivo tus rasgos uno a uno de tal manera
que aunque mis circunstancias me encuentren sin nombre,
sin cuerpo con el cual desearte
y sin escusas frente a las cuales invocarte,
a vos te nombro, te deseo e invoco.

Nueva ausencia.

Invité al fuego a lamer cada pétalo de mi trémula rosa
vibrante de gozo gravé en vos cada palabra
que haga en tu pecho la primavera.
¿Y si ello no bastase?
¿Y si la despedida fuese
inevitable?
Invité al fuego a incendiar el rosal
para darte al pájaro de fuego
que duerme en mis raíces.

Los ojos tan graves
diciendo mi nombre,
llenando mi aliento de fiebre:
arremolinando mi deseo.
Los labios siempre oportunos
me arrojan a otro mundo
donde habita el desenfreno.

Entrañas

Fuimos tiempo
y lluvia que ahogaba llantos
en la noche de los silencios.
Silencios que lloraba mi destierro:
"Tu inmensa voz de viento
haciendo eco en mis entrañas,
tus palabras cobrando vida
a través del agua."

Mi pecho,
como el de un pájaro cantor,
fue demasiado pequeño para el sonido
que guardaba contenido,
y al final de este poema
estallo en un festín de plumas,
en un vuelo pleno que promete llevarnos alto.

Disfraces.

No quedan rostros que proyecten absolutas luces, o absolutas sombras.
Solo estoy completa en el contraste de las memorias.

I y II.

I

Generá un sonido,
una diminuta nota musical
que quepa
en la oreja
del viejo y sordo río
que nos baña hasta las huellas,
desfigurando los ayeres.
 ...

II

Besame con letras
los ojos cerrados,
las muñecas aún palpitantes
o perdete
en mis días que en papelitos multicolores
se arremolinan en tu pelo,
festejándote.

Por vos.

Todas las luces respiran por vos.
Mis faroles intermitentes
no quieren
ni pueden
dejar de alumbrarte.
Sos un desfile interno
de patitas felinas,
sigilosas e inolvidables.

Invierno descalzo.

El luto de las flores nocturnas
oculta colores demasiado vivos
que acarician como seda
tus inmensos ojos de ciervo.
Te observo, para siempre inalcanzable
y pinto estas palabras empañadas
por la bruma.

Atención lector.

Por Dios, no leas autoayuda,
dale crédito a los literatos que estudian
y aún más a los que viven hondamente lo que escriben.
Seamos un poco anarquistas,
y así;
confidencialmente te lo digo:
Hagámonos trizas.

De que sirve leer algo que está escrito para vender
y solucionarle el problema a millones de fulanos sin cara.

Date un poco de crédito a vos también.
Una obra literaria no se termina hasta que vos la lees,
vos también la creas, la re inventas.
Una obra literaria necesita de un lector.

Dejá a las editoriales agarrarse los pelos porque ya nadie les cree
que la solución a su vida la tiene siempre otro.

Creéme, es un mundo inolvidable este.

Notas I

Dios no quiera que el nogal de mi infancia
me vea y me recuerde.
Si supiera que me pasó la vida
moriría por miedo a la muerte.

Notas II.

Y sí,
te llevo en los surcos de las manos
escondido.
Enrojeciendo de golpe
o
mojándome los dedos de penas
que a veces,
solo a veces
escribo;
como acordándome...

A fruto de un pensamiento.

Creo que no hay nada más muerto que una rosa ( ya que es bella y la muerte de lo bello es doblemente muerte).
Se que la rosa está muerta y su lecho está en cada sitio que frecuento.
La rosa era.
Pero no hay nada más definitivo que la muerte, ya que es el cambio obligatorio.
Aún así, la vida burbujea en un cuerpo muerto, y florece hermosamente algo distinto e inesperado.
Por eso alguna vez escribí:
"Brotame en gajos multiformes,
en flores tempranas y furiosas;

pues ya no alcanzo a hervir
 sin la intuición de mi primavera
y anhelo enrarecerte el alma" (...)

 Lo que antes era rosa hoy es rosal
y mañana será abeja y río y monte y cielo y vida y muerte y vida...

"En la vida del que se atreve a amar,
cada labios son los primeros y los últimos,
y puede percibirse, aunque dure lo que dura un sentimiento,
la esperanza infinita del amor eterno."

Adoro la inocencia de la noche
que en su oscura perplejidad
mira mi verde, así, inmensa.

Paréntesis no literario.

En muy pocas ocasiones considero que lo que escribo
merece el tiempo que cada uno de ustedes dedica a leerlo.
Sin embargo, la escritura es para mí, sobre todo, la búsqueda
de aquel capturar enteramente la esencia de lo incapturable.
Los intentos, por lo tanto, son necesarios.
La desesperanza diaria, la ansiedad e incluso la felicidad nos mueven a la búsqueda de algo verdadero.
Mi temor es que aunque diera a luz un gran poema nacido de mis entrañas, no sabría reconocerlo de entre tantos bosquejos.
Eso se lo dejo a ustedes, que pueden verlos de lejos.
Agradezco su perseverancia en la lectura de este blog, hoy experimenté mucha satisfacción al contemplar mis primeras 5000 visitas.
No teman en plantearme sus puntos de vista o en marcar mis errores,
no puedo sino nutrirme de dichas cuestiones.
Les deseo lo mejor que puedo desearles,
que cada una de sus vidas
sea una poesía que respira,
inacabada, auténtica e irrepetible.

Nuevamente, muchas gracias.

Acto sangriento

Una Voz : - Escucha; aún si el mundo está corrupto por el pecado jamás dejaré ir la mano que sostengo. -
Un Susurro : - ¿Y si mi mano está corrupta? -
Una Voz : - Entonces moriré en el pecado; a menos que este encuentre otro recinto. -
Un Susurro: - ¿Y si yo viviera en todos los hombres? -
Una Voz : - Entonces mi corazón, nunca volvería a creerte y mi mano, como por encanto habría de soltarte. Porque puedo ver en tus ojos la mentira si quisiera verla. Solo debo sacarme esta venda. - (Estira la mano para desatar la venda que cubre sus ojos).
Un Susurro : - No lo hagas, por mi amor. -

Ensueños

El desierto se colmó de flores nocturnas,
que poco a poco despertaban sonámbulas
y rodaban por las áridas dunas,
aún tibias.
Los reptiles sonreían bajo las rocas paganas.
La noche aún solía exhalar su aroma,
y los coyotes se alzaban ha jugar con las flores hasta despuntar el alba.

Tarde ya en la noche,
el viento helado me trajo la noticia:

Llevé muy lejos la fantasía.

Partículas del viaje
aún llevo,
inquebrantable alma mía.
Pero mis pies ya no quieren vagar
bajo el manto nocturno
que mi sombra acrecenta.
Pues por ti cambio
la noche por la aurora
y
el llanto por la risa.

Amor

He olvidado mi entendimiento
perdido como estaba
entre los pliegues de tu vestido
y tus tiempos etéreos se encaminan
a ser concluidos.
Solo pienso a veces
en la muerte y el olvido.
Y el miedo me invade
cuando comprendo
lo frágil y hermoso;
lo absolutamente
absoluto
de tu dulce sonrisa,
y de tus gestos dormidos.

Los rostros negados
procuran persuadir
evocando dones inmerecidos;
consagran con maestría
sus siglos de abandono
a envenenarme
tiñiendo la espera
con sus tintas
de sangre seca.

De nada sirve ya negar tu presencia,
que en mis frágiles ausencias
evoco sin descanso
bajo diferentes rostros
carcomidos por la lepra
del olvido.
La misma mirada sombría
que se desvía...
La misma felicidad negada
que desde entonces
me anida.

Purificaba la ternura
de una frase olvidada
en un sobre añejo,
nunca abierto.
Me parecía oír la voz,
como una huella trémula,
los dulces ayer.
Casi olvidaba
los motivos
de mi amor por los cuentos.

Buenas noches a todos/as.

Libélulas aletean al contacto de tus ojos,
que son pozos de agua en lo más profundo del desierto,
que son viento de inmaculada alegoría...

Distante,
desde la otra orilla del mundo
un murmullo invita al ensueño.

"Quien beba de los pozos vivirá en tormentos."
"Quien goce de los vientos,
soñara su maldición y
su poesía."

El último silencio sonó hace tiempo.
Y no existe carroza ni dulce descanso que busque engañarte.
La quietud de tu alma fue quebrada en la plenitud del movimiento
y las palabras se hicieron acciones
y luego de nuevo palabras.
Espero aún.

Carta nunca enviada

Busco refugios para escapar al absoluto
suspenso de tu ausencia.
Está abstinencia del no tenerte
del no poder frecuentarte
del visitar nuestros sitios para hallarlos corrompidos
(por el silencio que ayer fue risa o llanto),
del volver sobre mis pasos para encontrar un vacío a mi lado
donde antes solías estar examinándome
con tus miedos absurdos y fascinantes
y tus modos de niño bien amado,
que súbitamente entristece de forma absoluta.
Y ahora me veo a mi misma,
escribiendo múltiples cartas,
múltiples manuscritos,
que quisiera dedicarles
a tantas personas que ya no están
a tantas personas que nunca quise que estén
y a vos, que como el primer amor me dejás en el frío
del tener que existir
redescubriendo lo maravilloso
que fue cada instante
en que las promesas guiaban mis pasos.

Me consuela tu ausencia,
y aún más tu olvido
pues así no te importará
mi partida.

Desmemorias

Desmemorias
de deseos ahogados
en vasos de vino.

Sobrevienen pequeños retazos:
Frío en los huesos
y soledad en todas partes.

Cada rostro volteado
una nueva muestra
de otra vida que siempre
elegirá ser ajena...

Sollozos de un niño que se a extraviado,
demonios lo buscan:
Elijo estar perdido
aun en el miedo y el olvido,
aun cuando no puedan dejarme ir.

Canto II.

Añorando la luz desde las sombras,
una mujer de cantos oscuros
se enceguece desde el miedo y el encanto,
ante la pluralidad de colores
y ante sus propias confesiones.

- El alma es la sombra de los vivos,
que proyecta falacias que dicen ser recuerdos
de años que dicen ser mejores... -

La mujer recuerda
a la niña que era
y a la tristeza
mil veces negada
que escribe
desde sus manos.

Desencuentro

Desde lo profundo de un mar despierto,
desciendo y asciendo en espasmos,
la textura de tu piel vuelve junto al dolor y a la asfixia.
-Todo es lo mismo-. Te escucho gemir.
-Te amo-.

Canto I

¿Qué pasó
con el silencio de la espera
y esos rumbos fijos
que trazaba el destino?

¿A quién llorar ahora?

¿A qué ángel de la noche o del día debo narrar mi dolor?

Cuando las sombras de la desgracia,
cual furias,
descienden destrozando todo;
para instalarse satíricas
como una misa de cirios negros frente a mis ojos.

Y a pesar de mis llantos
las luces nocturnas
ennegrecen los mantos sacerdotales,
y el culto erróneo
bautiza mi carne recién nacida
en los vinos de la lujuria;
frutos rojos de Baco.

Mis ojos
aman la sombra
cuando no es defecto
de nuestra decadencia,
y soportan la dolorosa luz
de una verdad devastadora.
Te lo pido;
mi vida se seca
como la savia en invierno.

No te olvides
lo fuerte que es mi deseo
de agotar el rocío de las flores,
derramando notas musicales donde habitan tristes lágrimas;
no dejando de ser pájaro,
luego estrofa
y
melancolía.

21 años
y mi boca apenas comienza a hablar,
y mis manos solo dan forma a ídolos añejos...
Otro cambio comienza,
profundo y aterrador.
No puedo ser más feliz.