El arte desarticulado en incontables puntos suspensivos,
el deseo imperante, febril...

Mi lengua, incapaz de confiarte su sed,
recorre los surcos tan conocidos.
Se llena de ellos.

Felino-herido en mi pecho llora sus penas;
su tristeza es litigio de rosa en vela.

Felino-herido aún sangra,
porque sabe al amor tan cerca que es lejos.

Una multitud señala a esa pobre criatura.
Con la frente baja y los caminos turbios,
Felino-herido se hace a mi pecho.

Vaya suerte la de este triste ser y su templo...