Vigilia.

Atiborrando preguntas
no pronunciadas.

Instancia previa,
mi lengua extraviada.

Unísona respuesta
de dichosos seres
que no conocen
el dolor del silencio:

- La dicha tiene cierto
parecido con el sufrimiento. -

El Nonsense surca la tinta
transpirando
su éxodo incesante,
sobre aquellas cosas
que quise decir.

Su tormenta continua perpetua;
aún si el viento amaina
y no queda distancia
entre mi delirio y
la presencia de este.

Olvido mi lengua
y me aferro al coro
que arrastra...